in mezzo al parco c’è un campetto da basket. i ragazzini scalpitano e ci vogliono andare. c’è il gruppetto che si toglie di corsa la felpa e inizia a palleggiare con un paio di ragazzi sconosciuti, che erano già lì. ci sono le ragazzine indecise e contrariate che si appartano sulle panchine e chiacchierano fitto fitto tra di loro. c’è quella con gi occhi profondi, il viso bello e i capelli disordinati, che sta da sola e prima si è legata i capelli con un laccetto che era annodato a una ringhiera. la ragazzina gira attorno al campo e non ci entra.
c’è tutto una tensione in quel girarci attorno, un senso di scomposta inadeguatezza. c’è tutto un domandarsi cosa e come e quando finirà.
ci sei tu che guardi da lontano e, di nuovo, capisci che quello è davvero l’unico modo per capire.
fare un passo indietro

e nulla valse e niente resistette all’urto del tempo. così non vi erano che macerie e pareva impossibile che un giorno, sebbene lontano, potessero esser state case, o palazzi, o ponti, o muri.
cumuli di macerie senza riuscire a dargli una forma comprensibile.
solo macerie. macerie e basta.
e c’era un uomo, incredulo, che si affannava a scavare e a cercare. avrebbe trovato soltanto la polvere, una polvere senza memoria.
tu avresti raccontato la storia, ma nessuno poi ti avrebbe creduto.
la polvere non testimonia nulla.
ferisce gli occhi.
acceca.